Un nouveau livre : Le chant de la Kundalini

[willy220]

J’ai le plaisir de vous informer de la sortie de mon troisième livre, Le chant de la Kundalini,
préfacé par le professeur François Chenet, spécialiste de l’Inde.
Pratiquant différents yogas et ayant voyagé de nombreuses fois en Inde,
je me suis intéressé au phénomène de la Kundalini en m’appuyant sur la théorie et l’expérience.
Je suis remonté aux sources de la tradition indienne en m’appuyant sur les définitions antiques de la Kundalini,
les enseignements des sages et l’observation,
afin de comprendre et restituer ce qu’elle est originellement.




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Quatrième de couverture :

Secret des rishis, nimbée d’un grand mystère, connue autant que méconnue, la Kundalini demeure une énigme. Insaisissable,
hymnes et traités peinent à la décrire, la dépeignant comme un objet, une faculté, une plante ou une divinité. Principielle, la pensée
indienne l’adoube comme source de toutes vies, de toutes grâces, de toutes vérités et de toute salvation.
Ce dialogue dévoile les attributions de la Kundalini, approchant son essence cachée. Frayant, à travers ses antiques définitions
sanskrites, une saillie vers ce joyau irrévélé, un nouvel horizon de pensée s’initiera-t-il ?
Ce chant, rencontre impromptue entre Swami Vijayânanda, vieil ascète et médecin français, disciple de Mâ Ananda Moyî et
Louis de Florac, jeune philosophe habité par la Kundalini depuis l’enfance, entonnera questions et arguments pour, peut-être,
révéler celle, qui éternelle, d’âge en âge, toujours se scelle…


Namaste !

W.N.

[lorkan739]

Trois petits tours et puis s'en vont.
Le Reine des coeurs brisés ?

[lorkan739]

Telles vous cheminez, stoïques et sans plaintes,
A travers le chaos des vivantes cités,
Mères au cœur saignant, courtisanes ou saintes,
Dont autrefois les noms par tous étaient cités.

Vous qui fûtes la grâce ou qui fûtes la gloire,
Nul ne vous reconnaît ! Un ivrogne incivil
Vous insulte en passant d'un amour dérisoire;
Sur vos talons gambade en enfant lâche et vil.

Honteuses d'exister, ombres ratatinées,
Peureuses, le dos bas, vous côtoyez les murs ;
Et nul ne vous salue, étranges destinées !
Débris d'humanité pour l'éternité mûrs !

Mais moi, moi qui de loin tendrement vous surveille,
L'œil inquiet, fixé sur vos pas incertains,
Tout comme si j'étais votre père, ô merveille !
Je goûte à votre insu des plaisirs clandestins :

Je vois s'épanouir vos passions novices;
Sombres ou lumineux, je vis vos jours perdus;
Mon cœur multiplié jouit de tous vos vices !
Mon âme resplendit de toutes vos vertus !

Ruines ! ma famille ! Ô cerveaux congénères !
Je vous fais chaque soir un solennel adieu !
Où serez-vous demain, Eves octogénaires,
Sur qui pèse la griffe effroyable de Dieu ?

Charles Baudelaire

[Denis]

Très bien, on le trouve où ton livre ?

[willy220]

Belle inspiration ce Baudelaire !

On peut le trouver sur le site de l'éditeur :

https://www.editions-harmattan.fr/livre ... 70803.html

Ou sur d'autres sites.

Namaste

[lorkan739]

Charles Baudelaire est sans défauts...

"Né à Paris en 1821, Charles Baudelaire perd son père à 6 ans. Il n'accepte pas le remariage de sa mère avec le général Aupick et sera toujours opposé aux valeurs bourgeoises que ce militaire représente. Destiné à faire des études de droits, son attitude rebelle provoque son renvoi du Lycée Louis le Grand. Après l'obtention du baccalauréat, il choisit une vie de bohème.

En 1841, il embarque sur un paquebot pour les Indes. Il écourtera ce voyage à l'île Maurice, dont il gardera de nombreuses inspirations pour certaines de ses œuvres (l'Albatros, Parfum exotique, etc.).

De retour à Paris en 1842, Charles Baudelaire mène une vie dissolue et dilapide l'héritage reçu de son père à sa majorité. Il est mis sous conseil judiciaire par sa famille et devient journaliste et critique d'art. Il traduit les œuvres d'Edgar Poe et d'Eugène Delacroix dont il admire le travail. Il commence alors à écrire et publier des poèmes, mais il rencontre peu de succès auprès du public.

En 1857, Charles Baudelaire publie son œuvre majeure "Les Fleurs du Mal". Ce recueil de poèmes est condamné "pour outrage à la morale publique et aux bonnes mœurs".
Baudelaire et son éditeur doivent payer une lourde amende et supprimer certains passages. En 1860, il publie "Les Paradis Arificiels", et l'année suivante une nouvelle version des "Fleurs du Mal", sans six de ces poèmes litigieux. Ce n'est qu'en 1949 que la justice réhabilitera "Les Fleurs du mal".

Le poète décède à Paris en 1867, de la syphilis et des conséquences de l'abus de drogue et d'alcool, où Il sera inhumé au cimetière Montparnasse.

La poésie de Charles Baudelaire annonce le modernisme. Elle fait de lui un précurseur du symbolisme et du surréalisme. Poète torturé et considéré comme maudit, il décrit l'antagonisme entre les bien et le mal, la volupté et la violence, la beauté et la laideur.

Non reconnu de son vivant, il ne passe à la postérité qu'après sa mort."



LA PIPE

Je suis la pipe d'un auteur ;
On voit, à contempler ma mine
D'Abyssinienne ou de Cafrine,
Que mon maître est un grand fumeur.

Quand il est comblé de douleur,
Je fume comme la chaumine
Où se prépare la cuisine
Pour le retour du laboureur.

J'enlace et je berce son âme
Dans le réseau mobile et bleu
Qui monte de ma bouche en feu,

Et je roule un puissant dictame
Qui charme son coeur et guérit
De ses fatigues son esprit.

[willy220]

La Kundalini vous fait aimer Baudelaire !!!

[lorkan739]

Tu ne crois pas si bien dire Willy. Je me souviens, il y'a longtemps déjà, lors d'un stage de yoga organisé par Denis. Denis nous avait demandé de garder le silence et d'aller faire un tour dans le jardin. D'y trouver un arbre pour s'y recueillir. Une charmante lumière m'avait alors attiré dans une bibliothèque laissé à l'abandon.

La VOiX

Mon berceau s'adossait à la bibliothèque,
Babel sombre, où roman, science, fabliau,
Tout, la cendre latine et la poussière grecque,
Se mêlaient. J'étais haut comme un in-folio.
Deux voix me parlaient. L'une, insidieuse et ferme,
Disait : " La Terre est un gâteau plein de douceur ;
Je puis (et ton plaisir serait alors sans terme !)
Te faire un appétit d'une égale grosseur. "
Et l'autre : " Viens ! oh ! viens voyager dans les rêves,
Au delà du possible, au delà du connu ! "
Et celle-là chantait comme le vent des grèves,
Fantôme vagissant, on ne sait d'où venu,
Qui caresse l'oreille et cependant l'effraie.
Je te répondis : " Oui ! douce voix ! " C'est d'alors
Que date ce qu'on peut, hélas ! nommer ma plaie
Et ma fatalité. Derrière les décors
De l'existence immense, au plus noir de l'abîme,
Je vois distinctement des mondes singuliers,
Et, de ma clairvoyance extatique victime,
Je traîne des serpents qui mordent mes souliers.
Et c'est depuis ce temps que, pareil aux prophètes,
J'aime si tendrement le désert et la mer ;
Que je ris dans les deuils et pleure dans les fêtes,
Et trouve un goût suave au vin le plus amer ;
Que je prends très souvent les faits pour des mensonges,
Et que, les yeux au ciel, je tombe dans des trous.
Mais la Voix me console et dit : " Garde tes songes :
Les sages n'en ont pas d'aussi beaux que les fous ! "

Ce serait intéressant de découvrir des artistes qui d'une manière indicible nous ont fait offrande de leur samadhi. Je pense à Jimi Hendrix qui nous a chanté quelques "fleurs" intemporelles. Angel, Machine Gun, Bold as Love...

[willy220]

C’est un beau poème ! Je ne sais que dire de plus. Oui les artistes peuvent avoir des ouvertures sur l’au-delà ou partir d’une forte expérience spirituelle. De la Nde au samadhi... il y a tout un panel...

[lorkan739]

De la Nde au samadhi... il y a tout un panel...

Oui !!! Je le pense !

Dans son livre "Les Paradis Artificiels" Charles Baudelaire raconte ses expériences. Vers la fin du livre il fait une confidence étonnante :

« Telles étaient les Euménides ou Gracieuses Déesses (comme disait l’antique flatterie inspirée par la crainte) qui hantaient mes rêves à Oxford. La Madone parlait avec sa main mystérieuse. Elle me touchait la tête ; elle appelait du doigt Notre-Dame des Soupirs, et ses signes, qu’aucun homme ne peut lire, excepté en rêve, pouvaient se traduire ainsi : « Vois ! le voici, celui que dans son enfance j’ai consacré à mes autels. C’est lui que j’ai fait mon favori. Je l’ai égaré, je l’ai séduit, et du haut du ciel j’ai attiré son cœur vers le mien. Par moi il est devenu idolâtre ; par moi rempli de désirs et de langueurs, il a adoré le ver de terre et il a adressé ses prières au tombeau vermiculeux. Sacré pour lui était le tombeau ; aimables étaient ses ténèbres ; sainte sa corruption. Ce jeune idolâtre, je l’ai préparé pour toi, chère et douce Sœur des Soupirs ! Prends-le maintenant sur ton cœur, et prépare-le pour notre terrible Sœur. Et toi, — se tournant vers la Mater Tenebrarum, — reçois-le d’elle à ton tour. Fais que ton sceptre soit pesant sur sa tête. Ne souffre pas qu’une femme, avec sa tendresse, vienne s’asseoir auprès de lui dans sa nuit. Chasse toutes les faiblesses de l’espérance, sèche les baumes de l’amour, brûle la fontaine des larmes ; maudis-le comme toi seule sais maudire. Ainsi sera-t-il rendu parfait dans la fournaise ; ainsi verra-t-il les choses qui ne devraient pas être vues, les spectacles qui sont abominables et les secrets qui sont indicibles. Ainsi lira-t-il les antiques vérités, les tristes vérités, les grandes, les terribles vérités. Ainsi ressuscitera-t-il avant d’être mort. Et notre mission sera accomplie, que nous tenons de Dieu, qui est de tourmenter son cœur jusqu’à ce que nous ayons développé les facultés de son esprit. »

Et dans Les Fleurs du Mal :

LE RÊVE D'UN CURIEUX

Connaît-tu, comme moi, la douleur savoureuse,
Et de toi fais-tu dire : "Oh ! l'homme singulier !"
- J'allais mourir. C'était dans mon âme amoureuse,
Désir mêlé d'horreur, un mal particulier ;

Angoisse et vif espoir, sans humeur factieuse.
Plus allait en se vidant le fatal sablier,
Plus ma torture était âpre et délicieuse ;
Tout mon cœur s'arrachait du monde familier.

J'étais comme l'enfant avide du spectacle,
Haïssant le rideau comme on hait l'obstacle....
Enfin la vérité froide se révéla :

J'étais mort sans surprise, et la terrible aurore
M'envellopait. Eh quoi ! n'est-ce donc que cela ?
La toile était levée et j'attendais encore.

[lorkan739]

Quand j'étais adolescent j'ai vécu une mort. Après des nuits entières sans quasiment dormir, j'ai finalement compris qu'il n'y avait plus de retour en arrière possible lorsque que j'ai constaté que mes yeux ne voulait plus se fermer par la force de ma volonté. Juste un immense vide. Un trou noir où la douleur, la souffrance mentale n'existe plus. Au matin, se sont les gifles de ma petite amie qui m'ont sorties du néant. Elle était terrifié : "J'ai cru que tu étais mort, tu ne te réveillais pas". Je suppose qu'une puissance divine supérieur à eu pitié du drame qu'aurait vécu ma famille par la découverte, sans aucune raison plausible, d'un cadavre sous leur toit.

Petits poèmes en prose :

LE DÉSIR DE PEINDRE

Malheureux peut-être l’homme, mais heureux l’artiste que le désir déchire !
Je brûle de peindre celle qui m’est apparue si rarement et qui a fui si vite, comme une belle chose regrettable derrière le voyageur emporté dans la nuit. Comme il y a longtemps déjà qu’elle a disparu !
Elle est belle, et plus que belle ; elle est surprenante. En elle le noir abonde : et tout ce qu’elle inspire est nocturne et profond. Ses yeux sont deux antres où scintille vaguement le mystère, et son regard illumine comme l’éclair : c’est une explosion dans les ténèbres.
Je la comparerais à un soleil noir, si l’on pouvait concevoir un astre noir versant la lumière et le bonheur. Mais elle fait plus volontiers penser à la lune, qui sans doute l’a marquée de sa redoutable influence ; non pas la lune blanche des idylles, qui ressemble à une froide mariée, mais la lune sinistre et enivrante, suspendue au fond d’une nuit orageuse et bousculée par les nuées qui courent ; non pas la lune paisible et discrète visitant le sommeil des hommes purs, mais la lune arrachée du ciel, vaincue et révoltée, que les Sorcières thessaliennes contraignent durement à danser sur l’herbe terrifiée !
Dans son petit front habitent la volonté tenace et l’amour de la proie. Cependant, au bas de ce visage inquiétant, où des narines mobiles aspirent l’inconnu et l’impossible, éclate, avec une grâce inexprimable, le rire d’une grande bouche, rouge et blanche, et délicieuse, qui fait rêver au miracle d’une superbe fleur éclose dans un terrain volcanique.
Il y a des femmes qui inspirent l’envie de les vaincre et de jouir d’elles ; mais celle-ci donne le désir de mourir lentement sous son regard.

[willy220]

Merci pour cette confidence et votre beau poème !
Il y a effectivement des expériences spirituelles, pas toujours faciles à décrypter, qui sont inaugurent une quête intérieure
et tracent le chemin d'une vie entière…